Он сказал это с полным ртом. Прожевал, проглотил, повторил громче - видимо, чтобы дошло: - Квартиру сдавать будем, а деньги отдашь моей маме! Я поставила чайник. Медленно, потому что руки были не мои. Кухня наша маленькая, семь метров, и в ней всё слышно даже шёпотом, а Костя не шептал. Он рубил воздух вилкой, как дирижёр на репетиции хора, которого никто не выбирал. - Костя, чью квартиру? - Твоей бабки. На Кировоградской. - Мою. - Ну а я о чьей говорю? - он засмеялся. - Вера, не тупи. Стоит пустая...