- Квартиру я переписываю на Артёма, - сказала Тамара Витальевна и подвинула к Марине блюдо. - Ешь пирог, остынет. Марина держала вилку и смотрела, как в чашке дрожит чай. За стеной Лиза что-то напевала своей кукле. Половина восьмого вечера, вторник, обычный вторник. - На Артёма, - повторила Марина. - На Артёма. Он младший, ему тяжелее. Вы поживёте пока, я же не зверь. Найдёте съёмное - переедете. Год вам хватит? Сергей ковырял картошку. Тридцать восемь лет, инженер по КИПиА, широкие плечи, и вот эти плечи сейчас сползали вниз, как будто из них выпустили воздух...