— Вы понимаете, что ваш сумасшедший сабвуфер в три часа ночи вышиб мне остатки нервной системы?! — Степан Сергеевич, семидесятилетний инженер-акустик на пенсии, стоял на пороге квартиры номер сорок восемь и грозно чеканил каждое слово, сжимая в руках старую бамбуковую трость...

Телефон свекрови лежал на кухонном столе экраном вверх, и с экрана смотрел Тёма. Катя потянулась за соской, укатившейся к сахарнице, да так и замерла с вытянутой рукой. Фото она узнала мгновенно: полосатый бодик, щёки в тыквенном пюре, победный взгляд из-под светлого хохолка. Снимок из тех, что получаются раз на сотую попытку. Только она его не снимала. И никому не отправляла. Экран горел ещё секунды три. Поверх Тёминого лица висела плашка: чат 'Наши деточки', сорок семь новых сообщений. Верхнее,...