Кажется, это началось с того самого утра, когда я поймала себя на мысли, что разглядываю не ленту новостей, а прожилки на кленовом листе, прилипшем к мокрому асфальту. Он был совершенен в своей обреченности — желтый, с коричневыми крапинками, словно веснушками, и тончайшей паутиной линий, которую природа вышила с ювелирной точностью. Я стояла посреди парка, сжимая в руках остывший стаканчик с кофе, и чувствовала острое, почти физическое желание не сфотографировать его, а срисовать. Переложить эту...