— Маркушка? Голос прозвучал так, будто ударил его обухом по голове. Марк обернулся. Перед ним стоял незнакомый мужчина – коренастый, в замасленной спецовке, с глазами, полными невероятного ужаса и надежды. — Это… это не может быть… — мужчина шагнул ближе, дрожащие руки потянулись к его лицу. — Ты? Правда ты? Марк отпрянул. Он не помнил этого человека. Но что-то внутри сжалось – глухая, давно забытая боль. — Вы… вы меня знаете? — голос сорвался на хрип. Мужчина захрипел, будто его душили. — Как же я могу не знать? — прошептал он...

Я никогда не думала, что смогу вскипеть настолько, что начну кричать за праздничным столом. А сейчас стою, вцепившись побелевшими пальцами в скатерть, и слышу свой собственный голос, звенящий в воздухе: «Довольно унижений!» Но давайте по порядку. Всё началось с именин моей дочери Алисы. Десять лет – дата не круглая, но для нас важная. Я готовилась три дня: убирала в нашей двушке до блеска, заказывала торт с единорогом, надувала шары. Муж Сергей только бормотал из-за ноутбука что-то про дедлайны и встречи...