г. Смоленск. В приюте, спят 180 пушистых комочков. Они тёплые, живые. Их животики мерно поднимаются и опускаются, а сердца бьются — быстро, доверчиво, отчаянно. Если приложить ухо к двери, слышно этот тихий ритм. И он держит меня на ногах. Они ничего не знают про сумасшествие большого мира. Им нет дела до цен на бензин и курсов валют. Им нужно совсем немного: чтобы кто-то пришёл, насыпал корма, погладил, сделал укол, просто посмотрел в глаза и сказал: «Ты не один». Сейчас я считаю минуты. Потому что знаю: утром они проснутся...