Представьте себе: вы приезжаете на остров, где нет ни одного взрослого. Только дети. Они играют, смеются, бегают по пустынным улицам. Вы думаете: что-то случилось, эпидемия, эвакуация. Но потом вы замечаете странную деталь: у детей в руках не игрушки. У них серпы, ножи, палки с гвоздями. И они смотрят на вас. Они улыбаются. И вы вдруг понимаете: они не ждут от вас помощи. Они ждут, когда вы сделаете первый шаг, чтобы начать охоту. Этот кошмар — не выдумка сценаристов, не плод больного воображения...

Представьте себе такую картину, мои хорошие: вы берёте в руки свеженапечатанный роман Стивена Кинга, тот самый, от которого мурашки бегут по коже ещё до того, как вы открыли первую страницу. Вы наслаждаетесь каждой строчкой, каждым словом, каждой пугающей деталью. А теперь представьте, что всё это великолепие — не его рук дело. Что за этим текстом стоит совсем другой человек, чьё имя вы, возможно, никогда не слышали. А сам Кинг — всего лишь ширма, всего лишь красивая вывеска, за которой скрывается тайна, способная перевернуть всё ваше представление о современной литературе...