Когда в тот грозный час, где все утратят разум, Ты над самим собой пребудешь властелин, Когда в тебе одном все усомнятся разом, Но в самого себя поверишь ты один, Когда твоя мечта твоей смирится власти, будет мысль твоя как меч в твоих руках, что бы ни пришло, несчастье или счастье, ты равно встретишь все с улыбкой на устах, Когда ты будешь мочь года трудов и пота поставить, проиграть и молча отойти, просто снова стать сначала за работу, не тратя лишних слов о выбранном пути,...

Знаете, есть такие стихи, которые будто бы написаны не чернилами, а самой жизнью – кровью, потом, слезами и той тихой мудростью, которая приходит только с годами. "Если..." Киплинга – именно такое. Я впервые столкнулась с этим текстом лет в шестнадцать, и тогда он показался мне просто красивым набором слов. Но потом – в двадцать пять, после первой серьезной неудачи; в тридцать, когда рухнули какие-то важные планы; в сорок, когда поняла, что жизнь – это не про "когда-нибудь", а про "здесь и сейчас"...