Только утро красит небо В серый предрассветный цвет. Серая пустая трасса, Серый дом а в окне свет. За столом сидит художник, Перед ним карандаши. В спальне сладко спит девчонка, Но он к ней даже не спешит. На столе листок бумаги И простым карандашом Он рисует свои страхи, Коря всех, кто ни при чем. Он рисует ветер в поле И стелящийся ковыль, Странника в несчастной доле, Его сломанный костыль. Он рисует берег, море И светящую луну...

Художник и поэт Ты-поэт. Я-художник. Есть общее кое-что у нас. Вдохновение - наш спутник На пути создания прекрас. Ты - поэт. Но без музы, Словно лишаешься души, Для тебя важны эти узы, С ней оживает всё внутри. Я - художник. Моё право - Показать всем красоту вокруг, Не важно, цветок это, или дубрава, Или пушистый бурундук. Ты - поэт. И твоё слово Цепляет души и сердца, А твои строфы, безусловно, Не забудут никогда...