Солнечные лучи с трудом прорывались сквозь плотную пелену тумана и медленно, вяло опускались на ржавую зелень, местами покрывающую землю. Все вокруг казалось спящим и отвергнутым реальным миром. Здешняя природа была иной, нежели везде. Она являла собой пример запустения, отстраненности и какой-то своей истинной таинственности. Ему было незачем делать шаг. Он просто стоял и смотрел. Впереди было то же, что и сзади, как и справа и слева. Иссохшая жухлая трава шелестела на холодном ветру. Вчера, еще вчера ведь все было иначе...

Четверговые мгновенья. 📄📄📄📄📄📄📄📄📄 Сегодня продолжаю делиться любимыми стихами. Мне было 16 лет и я гостила у друзей в Кишиневе. В книжном магазине увидела маленький сборник стихов Диомида Костюрина (такие маленькие сборники в мягкой обложке). Тогда фамилия для меня ничего не значила и, открыв его на странице со стихом "Слепой художник" , уже не смогла пройти мимо. С тех пор это одно из моих любимых стихотворений. Слепой художник. Диомид Костюрин. Худой и страшный, как острожник Весь - вдохновения накал По памяти слепой художник Свою богиню рисовал Он путал краски и оттенки Не попадал на...