– Привыкай, Наталья. Я теперь здесь живу, – сказал Виктор Михайлович, стряхнул пепел в мою белую кружку и отодвинул ногой мой кухонный стул. Он сидел босиком, в растянутой майке, с видом человека, который уже выбрал себе место у окна. На столе лежала его пачка сигарет, рядом стояла тарелка с окурками, а на подоконнике сушились его носки. Я попросила его встать и напомнила, что в моей кухне не курят. – Кухня общая, мать твоя здесь, а я при ней, – ответил он. – Семья расширилась, так что привыкай...