Я никогда не рассказывал эту историю. Даже маме. Даже тем, кто был там тогда, летом 2005-го, когда мы каждое утро бегали на пляж, обжигая пятки о раскаленный асфальт, и возвращались домой только когда фонари на набережной зажигались желтым, а животы сводило от голода. Я думал, что забыл. Я почти убедил себя в этом. Но прошлой ночью мне снова приснился тот город. Не наш, не тот, где я родился и вырос. Другой. Тот, который спит. И я проснулся с таким отчетливым ощущением, что кто-то зовет меня по имени...