— Олечка, а я тебе сыр купил. Твой любимый, с голубой плесенью, — голос мужа струился сиропом, густым и подозрительно липким. Я оторвала взгляд от ноутбука и сняла очки. Василий стоял в дверях нашей кухни, сияя, как начищенный самовар. В одной руке он бережно держал крошечный треугольник дешевого камамбера (плесень там была белой, но не суть), а в другой — кухонное полотенце. За пятнадцать лет брака я усвоила одно железное правило: если муж по доброй воле берет в руки тряпку и покупает деликатесы без повода, значит, в бюджете скоро образуется брешь размером с Тунгусский метеорит...