Я сегодня совсем другое стихотворение хотела выложить. Красивое и лиричное. Но выложу это. Случайно вспомнила о нем в обсуждении на канале «Саш, достань мне карту!». И остро захотелось поделиться... Это случилось давно. Я шла как-то вечером по делам, и вдруг как запнулась - увидела старика. Он сидел на крыльце какого-то супер-современного банка, спиной упираясь в полированную, нарядную колонну. Снизу его подсвечивали эти новомодные круглые светильники, который как бы вмурованы в пол. Уже смеркалось, и этот свет - с низу - вызывал ощущение сцены... Спектакля. Выступления. И такой типичнейший бомж на этой сцене. Оборванный, грязный, явно не трезвый, с мешками под глазами... И - с костылями. Один лежал рядом. А второй он держал на коленях, как гитару. И не просто держал! Он играл. Пальцы, грязные, как и он сам, в шрамах и болячках, были длинными, изящными и ловкими. Они словно жили своей, отдельной от старика (а старика ли?) жизнью. Виртуозная вязь аккордов. Какой-то сложный перебор несуществующих струн. По всему - он играл что-то из классики. Музыка почти слышалась. Почти угадывалась. Почти читалась по отрешенному лицу. А мимо спешили ноги, ноги, ноги... И в кепке, брошенной рваной подкладкой вверх, лежала одна только смятая сотка и несколько монеток. А потом кто-то, не останавливаясь, бросил вместе с монеткой: «Эх, пропил талант!» - и поспешил дальше. Лицо старика закаменело, и музыка изменилась. Стала злой и отрывистой. Ее не было, конечно, этой музыки. Ее нельзя было услышать. Только увидеть. А видеть ее было невыносимо. И я сбежала, кинув в кепку деньги. Как откупилась. Стала одной из «куда-то спешащих ног». А был миг, когда показалось - он играет мне. И благодарен, что есть хоть один, кто слышит его музыку... Ну, или видит. Но я сбежала... И потом долго болела этим случаем. И нечаянно родились вот такие, не слишком умелые, со сбитой рифмой, но все же стихи: На коленях костыль, как гитара. Пляска пальцев: аккорд, перебор. И беззвучье ночного кошмара. Ног «куда-то спешащих» забор. Пыль. Монеты. Брезгливые взгляды. Все забыто сейчас без следа. Пусть мы музыке это не рады, Не сбежать от нее ни куда. Костыль не гитара, но он – музыкант. Аккорды нам бьют по нервам. И кто-то бросил: «Пропил талант!» Как камень швыряют – первым. В ответ молчание и пальцев бег. А музыка до боли ощутима. Себе - себя играет человек, И пальцев волшебство неповторимо. Пусть нет гитары, но он играет. Душой он звуки перебирает. Подходящую иллюстрацию найти сложно, пусть ее роль сыграет кадр из фильма «Меня там нет» с прекраснейшим Ричардом Гиром.