— Да что же это такое, мать вашу?! — выдохнула Марина Сергеевна, вытирая руки о фартук и глядя на дверь, в которую кто-то отчаянно тарабанил. — Кто там с утра пораньше?! Люди спят вообще-то! Она распахнула дверь — и оцепенела. На пороге стояла Тамара, её младшая сестра, в ярком платке и пальто с мехом, с видом человека, которому все должны. Позади — её муж Анатолий, высокий, лоснящийся, с прищуром человека, который привык входить без стука. А за ними — двое подростков, явно их сыновья, и тётя Зинаида Ивановна, дальняя родственница, в вязаной шапке и с выражением лица «я тут случайно»...

— Ну что, хозяюшка, всё готово к приёму высокой комиссии? — Игорь заглянул на кухню, с удовольствием втягивая носом аромат печёного мяса и свежей сдобы. Он подошёл к Марине сзади, обнял за талию и ткнулся носом в шею. — Пахнет так, что слюнки текут. Мама будет в восторге. Марина, не оборачиваясь, лишь на секунду замерла, продолжая нарезать багет для бутербродов с икрой. Её руки, привыкшие к ножу и разделочной доске, двигались быстро и точно, словно у хирурга. Только вот оперировала она не человеческие...