Каждый раз, подходя к этой двери, я чувствую, как внутри всё сжимается и холодеет. Знакомый подъезд встречает меня затхлым запахом и тусклым светом единственной работающей лампочки. Три этажа по обшарпанной лестнице, где каждая ступенька помнит сотни историй чужих трагедий, запах подгоревшей яичницы из соседней квартиры смешивается с ароматом стирального порошка и сырости. И вот она, та самая дверь – тёмно-коричневая, с облупившейся краской и начищенной до блеска латунной ручкой. За ней живёт женщина, укравшая моего отца, разрушившая всё, что было мне дорого...