Светлана замерла в дверях кухни. За плитой стоял Виктор — её муж, который за пять лет брака даже яичницу не умел жарить. Сейчас он нервно помешивал что-то бордовое в кастрюле, и его голубая рубашка была забрызгана красными каплями, как после драки. — Садись, дорогая. Борщ готов. — С каких пор ты готовишь? — Светлана не двигалась с места. — Решил... побаловать жену. — Виктор не поднимал глаз, разливая суп дрожащими руками. Светлана села и попробовала. Пересоленный, безвкусный — как попытка подсластить горькую пилюлю...

Возвращение домой всегда было для Ольги лучшим моментом дня. После десяти часов на ногах в салоне красоты, где она была мастером с безупречной репутацией, так приятно было упасть в мягкое кресло, обнять дочку и отдохнуть в тишине. Сегодняшний день был особенно тяжелым, клиенты сыпались как из рога изобилия, и ныли не только ноги, но и спина. Она припарковалась у своего подъезда, глубоко вздохнула и потянулась за сумкой. Рядом, держа за руку их четырехлетнюю Алину, стоял Максим. Он выглядел уставшим,...