Ира ненавидела поминки. Всегда. Этот запах — смесь ладана, кутьи и чужих духов. Эти лица — скорбные, с прилипшей к губам фальшивой печалью. Но сегодня было хуже, чем обычно. Потому что сегодня хоронили не просто дальнего родственника, а её свекровь, Клавдию Михайловну. Ира стояла у окна в большой комнате, где был накрыт стол. Соседи толпились вокруг, перешёптывались, тянулись к рюмкам. Муж, Денис, сидел во главе стола бледный, с красными глазами. Ира знала: он плакал всю ночь. А она? Она не могла выдавить из себя ни слезинки...