Конец лета 1939 года в Стокгольме выдался теплым. Еще вчера в парке Васапаркен раздавался детский смех и молодые мамы грелись в лучах скупого скандинавского солнца, лениво поругивая Гитлера, словно тот был всего лишь неприятным соседом. Но 1 сентября привычную реальность вдребезги разнёс грохот пушек и рёв авиации, раздавшихся со страниц газет. В этот день тридцатидвухлетняя Астрид Линдгрен открыла новую записную книжку в коричневом кожаном переплете, чтобы зафиксировать начало конца. «О! Сегодня...