В старом городе на берегу синего моря жил художник. С утра до вечера он писал свои картины, этюды, делал эскизы и зарисовки. Если бы его спросили – зачем он пишет и рисует, он бы не нашёл, что ответить, а просто пожал плечами. Он об этом никогда не задумывался. Просто потому, что не знал – а как это – жить без своей живописи? Он по-другому не умел, да и не хотел. Он жил, мечтал, дышал своим творчеством. Где бы он ни был, куда бы ни пошел, у него в кармане всегда был небольшой блокнот и карандаш...