Смотрю на него. В упор. Спрашиваю: - Где живете? - В замке, - кивает молодой человек. - В родовом поместье? - Ну… да. Стреляю в него. В упор. Смотрю, как рассыпается в прах то, что секунду назад было человеком. Киваю в коридор: - Следующий! Входит девушка, смотрю подозрительно: - Вы… одна. - Одна. Передергивает плечами, что тут такого. Спохватывается, начинает бормотать что-то про родителей, что отдельно живет, и… - Нет, ну еще есть кто-нибудь? - А, да-да, конечно… Следователь есть, потом подозреваемых три, потом… Хочу спросить, что расследует следователь и в чем подозревают подозреваемых...

Каждый день ровно в пять - (кофе крепкий, бодрящий и сладкий, Мутно брезжит рассвет, муж ворчит, что опять не спалось) - Эта метка внизу на дисплее - "Читает украдкой Стихотворную дурь твоих строчек неведомый "гость"". Он неузнан и пьян... он стихи ненавидит, но к часу - (Его точность сверять может гордый, туманный Биг-Бен) Над кровавым стихом чуть кривая усмешка. Гримасы Аватарок не в счет, если свыше благословен Этот сумрачный гость, аромат коньяка и сигары. И почти колдовски сложит пазл иноземный АйПи...