— Куда денется эта домохозяйка, — голос свекрови звучал приглушенно из-за неплотно прикрытой кухонной двери, но каждое слово падало в тишину коридора тяжелым, ледяным камнем. — Игорь, ты слишком много ей позволяешь. Квартира, считай, твоя, зарабатываешь ты, а она только борщи варит да на твоей шее сидит. Пора уже ставить вопрос ребром насчет дачи, пусть переписывает на тебя, мы же семья. А если заикнется — куда она пойдет? Кому она нужна, ни дня в нормальном офисе не работавшая? Я стояла в темном коридоре с подносом, на котором остывали две чашки из-под чая...