Поедешь в лес от городов, от книг, совсем не странник, даже не грибник, автобусом, машиной, электричкой. Молчать и жарить тосты на костре, а там тебя встречает менестрель, отставший от средневековой брички. Канючит и к прохожим пристаёт: случайно вы не видели её, ту скрипку старой и ручной работы. Я музыку придумал на века, хотел сыграть, без скрипочки никак. И ты такой: да нет, не видел, что ты. Полезешь в горы, соколиный глаз, друзьям сказав, что ты не скалолаз, но для тебя прекрасней нет награды,...