«Нужно работать быстрее! – громогласно заявил супруг, ткнув пальцем в стопку рукописей. – Издатель не будет ждать вечно!». И Колетт послушно продолжила писать. Она знала, что после тяжёлой работы последует огромная награда. Нет, она не мечтала о славе (её творения муж публиковал под своим именем), не грезила о богатстве. Самым главным подарком для Колетт становились выходы в сад. Лишь дописав очередной роман, она получала возможность отдохнуть – пусть всего пару дней. Вот только она сама понимала, что так долго продолжаться не может...

Она стояла и смотрела на нежную весеннюю листву и пыталась понять: как же так вышло, что будучи красавицей, бунтаркой, талантливой женщиной она оказалась буквально в рабстве у напыщенного негодяя, возомнившего себя писателем. Писателем, книги для которого написала она! Она! Часами и днями просиживающая с пером над бумагой, но при этом даже не имеющая права увидеть свое имя на обложке. Она! Выпрашивающая недолгие прогулки в парке и копейки, чтобы обновить гардероб или купить себе лакомство. Как так...