Октябрь 1849 года. Париж. На площади Вандом, в роскошном особняке, принадлежащем когда-то маркизе де Помпадур, царит странная суета. Приглушенные голоса, шорох юбок, скрип половиц под торопливыми шагами. Весь цвет парижского общества съезжается сюда, дабы проводить в последний путь Фредерика Шопена, гениального польского композитора и виртуоза. В полутемной спальне, увешанной гобеленами, на массивной кровати под пологом лежит тот, чья музыка еще недавно заставляла трепетать сердца прекрасных дам...

Фредерик Шопен. Великий польский композитор с французским именем и фамилией. На польский манер его имя произносится Фридерик. Говорить какие-то банальности о таком гении, как Шопен, было бы пошлостью. Можно просто сказать, что если вы слушаете музыку Шопена и у вас ничего не шевельнулось в сердце, срочно бегите к кардиологу, у вас проблемы с сердцем. Кстати о сердце. Сердце Шопена, согласно его воле, было перевезено в Польшу и захоронено в Варшаве, в церкви Святого Креста. К сожалению, будучи в Варшаве, я не побывал там...