Шарф пах не нашими выходными. Денис стоял в прихожей, одной рукой придерживал телефон у груди, другой ловко наматывал на шею серый кашемир, который я сама подарила ему в декабре, когда еще думала, что знаю, чем он дышит. Запах чужих духов ударил не сразу. Сначала мелькнула обычная раздражающая мелочь: он опять торопится, опять не смотрит в глаза, опять изображает человека, у которого все дела важнее дома. – Я уеду на выходные к маме, не теряй, – буркнул он, наклоняясь к кроссовкам. Я стояла у зеркала и держала в руках его старую перчатку, которую нашла на тумбе...