— Простите, вы к кому? — голос Ольги прозвучал неожиданно ровно, хотя сердце в груди сделало кульбит и замерло, словно испуганный воробей в ледяной воде. Женщина, только что легко и уверенно выпорхнувшая из дорогой иномарки, остановившейся прямо у ворот их дачи, обернулась. На вид ей было лет сорок пять, может, чуть больше. Ухоженная, в элегантном льняном костюме кофейного цвета, который совершенно не вязался с пыльной проселочной дорогой. Короткая стрижка, дорогая сумка через плечо, на губах — уверенная, чуть снисходительная улыбка...

— Мама, что ты такое несешь? Какая еще семья? Я — твой сын! — его голос сорвался на крик, эхом отразившись от мраморных стен опустевшего холла ресторана. Людмила Петровна медленно подняла на него глаза, полные слез и какой-то жуткой, холодной отрешенности. — Ты мне не сын, Дима. Никогда им не был. Мир Дмитрия, и без того трещавший по швам, в этот момент разлетелся на миллионы осколков. Но за час до этого он еще отчаянно пытался склеить его остатки. 1 часть рассказа здесь >>> Когда Анна ушла, сославшись на срочные дела, он не придал этому значения...