Октябрь тихо перебирал свои жёлто-красные листья. Они перетекали по асфальту причудливыми ручьями, следуя разнонаправленным порывам ветра, закручивались спиралями, расползались подальше от дымных куч, сложенных вдоль тротуаров дворниками. Сухая осень прекрасна. Но всего один дождь, и всё это золотое великолепие превратится в жухлую гниющую массу, прилипающую к подошвам и автомобильным покрышкам, которая оттает весной в том же неприглядном виде, не взирая на тщетный, хоть и почётный труд уличных подметал...

Бессмысленные мысли и мыслимые бессмыслы. + Когда вокруг истошно кричат «народ, народ!», пытаясь на этом огромном поле обосновать очередную политическую идею, я с грустью вспоминаю умершего от голода в 1918 году Василия Розанова, вдову Достоевского или дочь Пушкина Анну Гартунг… Народ за любомудрие, стихи и прозу хлеба не принесёт. Он принесёт их Киркорову или Моргенштерну, те спляшут как надо для зрелищ… + Эта навязчивая потребность быть нужным кому-то в то время, когда уже никто никому не нужен...