С.А. Есенин Спит ковыль. Равнина дорогая, И свинцовой свежести полынь. Никакая родина другая Не вольет мне в грудь мою теплынь. Знать, у всех у нас такая участь, И, пожалуй, всякого спроси — Радуясь, свирепствуя и мучась, Хорошо живется на Руси. Свет луны, таинственный и длинный, Плачут вербы, шепчут тополя. Но никто под окрик журавлиный Не разлюбит отчие поля. И теперь, когда вот новым светом И моей коснулась жизнь судьбы, Все равно остался я поэтом Золотой бревенчатой избы...

Прожив 20 лет в сельской местности и изъездив всю область по рыболовным местам, никогда не встречал на своём пути такого степного чуда как ковыль. И вот уже живя в Тамбове, поехал лет 8 назад за земляникой на поляны за взлетной полосой Лётки. Каково же было моё удивление, когда на зелёном лугу сединой то тут, то там проступали белые колышущиеся пятна. Подойдя поближе, я сразу понял, что это тот самый ковыль, воспетый в стихах и песнях. В начале июня 2025 г., проезжая мимо, мы решили полюбоваться цветущим ковылём...