В книгах у древних слова словно молот. Звучат гармонично, с переливом блаженства. И требует пищи духовный наш голод, Пытаясь найти эталон, совершенство. Чем раньше – тем лучше. Ведь жизнь не вечна, И музы играют нам тихо на скрипках. Мелодия эта светла и беспечна, Как тень божества в настоящих улыбках. Цветок, распускаясь, еще и не знает, О тигре, крадущемся в ласковых травах, О близости смерти и молча взирает На неаккуратность движения в лапах...