В тот день дождь барабанил по крыше так настойчиво, будто само небо разрывалось вместе со мной. Струи воды стекали по стеклу, размывая город, как краски на акварельной бумаге. Я стояла у окна, сжимая в руках телефон так крепко, что побелели костяшки пальцев, и никак не могла поверить в то, что только что увидела. Фотография. Обычная фотография, присланная подругой. Случайность, мимолётный кадр из кафе на другом конце города. Но для меня — удар, способный разнести вдребезги всё, что я считала своей жизнью...

Дом встретил их тишиной. Не той, благостной и расслабляющей, а плотной, как ватное одеяло — спертая, затхлая, с запахом старого дерева и чего-то слегка прелого. Пахло, как в сундуке, где хранили зимнюю одежду, — смесь нафталина, времени и чего-то личного. Словно сам отец все еще был где-то здесь, просто отошел в соседнюю комнату. Анна первой вошла в дом. На пороге задержалась на секунду, бросив взгляд на табурет у двери — на нем всегда стояла авоська с газетами. Теперь пусто. Она сняла ботинки аккуратно, как будто боялась потревожить...