Двести сорок восемь дней — ровно столько я прожила под одной крышей с Инной, сестрой моего мужа Артема. И каждый из этих дней был похож на медленное втирание наждачной бумаги в открытую рану. В Новосибирске в тот год зима выдалась особенно колючей, и наша двухкомнатная хрущевка на окраине казалась тесной клеткой, где воздух был пропитан дешевыми духами Инны и вечным запахом подгоревшей картошки, которую она бросала на сковородку, когда ей было лень заказывать еду. Я работала реставратором в фондах краеведческого музея...