Александр Сауков Не нарисует человек Рассвет, Не передать ему те чувства, краски. В словах любовь не выразит поэт, Реальностью не станет в жизни сказка. Увидев мягкий, тёплый свет в глазах, Влюблённого в избранницу мальчишки. Старик, что умирает дрожь в руках, Всё это не опишут в прозе книжки. За окнами услышал щебет птиц, Не сочинит те звуки композитор. Под вечер на закате всплеск зарниц, Кто человек — природы, жизни мытарь. Кипит любовь внутри, застыв смолой, Одетая в наряды острой грусти. Чтоб выход обрести, забыв покой, И это будет высшее искусство...

Широкие плечи, широкие мазки, широта интересов и взглядов... Павел Фёдорович Судаков был сильным и искренним человеком, и художником он был точно таким же. Никогда не брался писать портрет, не поняв и не прочувствовав до мельчайших деталей натуру героя. Если на то была возможность — ходил к нему/к ней в гости, знакомился с бытом, кругом общения. Проникался увлечениями, тревогами и мечтами. И брался за кисть лишь тогда, когда был совершенно уверен: понимает смысл каждого движения души своей модели...