Мы — лягушки кваксы. Ночь чернее ваксы… Шелестит трава Ква! Разевайте пасти, — Больше, больше страсти! Громче! Раз и два! Ква! Красным помидором Месяц встал над бором. Гукает сова… Ква! Под ногами кочки...

Клещ* Итальянское, в синьке наслоенное небо, в садах хороводы канареечных мимоз, эвкалипты матовые ланцетные листья, словно зеленые макароны, вниз свесили. Пейзаж… А море – разве про него типографскими знаками расскажешь? Только сладкие местные тенора под тускло-серебряный перебой мандолин могут это море, как любимую девушку, воспеть… В пансионе средней руки у Сакелари загостилась русская компания: дамы, которым во что бы то ни стало надо было похудеть, покорные мужья, которых, как дорожные чемоданы, за собой жены таскают, да два-три траченных молью холостяка – вялые любезники международного штампа, не то сверхштатные доценты без аудиторий, не то безработные коммивояжеры...