Я возвращался с сумятицей в голове. Пробившись сквозь сутолоку шумного перекрёстка, выбрался на аллею и неспешно побрёл к дому под шёпот гибких липовых ветвей. И всё не мог сосредоточиться на Йоле. Собственно, что произошло? – спрашивал себя. Да ничего особенного. Просто проникся симпатией к незнакомке, умолявшей о помощи. Незнакомка красивая, и уже это оправдывает тебя как мужчину. И как писателя, разумеется. Разве ураган бездуховности ворвался в твою хрущёвку и растрепал чувство прекрасного? Нет, не ворвался и не растрепал...