Мы привыкли представлять писателей как людей почти вне быта. Как будто они всё время сидят в красивом полумраке, думают великие мысли и время от времени создают бессмертные книги. А потом выясняется, что один не мог работать без запаха гнилых яблок, другой писал лёжа, третий придумывал сюжеты в ванной, а четвёртый, кажется, просто держался на кофе и упрямстве. И вот это, если честно, всегда поражает меня сильнее школьных биографий. Потому что в такие моменты "великий автор" вдруг перестаёт быть бронзовым памятником и снова становится человеком...