Мы остановились на лужайке. Впечатление было такое, словно кто-то налил целое озеро изумрудной травы в чашу из гор. Пурпурные облака укутали догорающий закат. Швейцария, - тут же подумал я, - мы приземлились на открытке со швейцарским пейзажем. Внизу, в долине, среди деревьев были разбросаны домики с остроугольными крышами, высился купол церквушки. По сельской дороге катила телега, но ее тянул не трактор и не лошадь, а животное, похожее на быка. Поблизости не было ни души, а на лугу - ни тропинки, ни козьего следа...

Я открыла для себя Ричарда Баха в 2000 году. Не помню, как именно попалась мне первая страница: в тишине библиотечного стеллажа, в случайной сумке попутчика или просто на краю стола, куда ее положила рука, которая еще не знала, что меняет мой маршрут. Но помню, как воздух в комнате стал другим. Тоньше. Чище. Словно кто-то незаметно приоткрыл форточку, и в нее вошел ветер с еще невидимого аэродрома. С тех пор его книги не просто лежали на полках. Они жили рядом. Как попутчики в долгом пути. Как тихие голоса в кабине, когда за бортом — ночь, турбулентность и вопросы, на которые еще нет ответов...