Июньский полдень в провинциальном N плавился, как дешевый парафин. Старое городское кладбище, укрытое столетними вязами, дышало сырой могильной прохладой и тяжелым ароматом цветущей сирени. Здесь, на гранитной плите фамильного купеческого склепа, сидела Александра Сергеевна Пушкина. Народный учитель РФ, чья седая, уложенная волосок к волоску прическа едва достигала уровня пупка среднестатистического прохожего, выглядела ожившим фарфоровым сфинксом. Ее крошечные ножки в лаковых туфлях двадцать четвертого...