Рафаэль поймал себя на мысли, что он привык. К жаре, обволакивающей, как тяжёлое влажное одеяло; к постоянному чувству лёгкой жажды и необходимости экономить каждый глоток; к пыльному, выжженному солнцем простору, где даже тень казалась хрупким, драгоценным подарком. Он привык к тому, что вокруг совершенно другие люди. Хотя он уже давно перестал считать их «другими». Как-то незаметно пришло понимание того, что они просто живут там, где, казалось бы, невозможно. Но они радуются маленьким, мимолётным...