Запах палёной бумаги я почувствовала ещё при входе в дом. Летом, во время отпуска, мы жили на даче, а мне пришлось срочно ехать в город на работу, возвращаясь уставшая, думала только о том, чтобы скинуть туфли и сесть - и вдруг этот запах. Едкий, с какой-то химической ноткой от типографской краски. Открываю дверь - а там муж стоит у мангала. И в этом мангале, уже почти прогоревшие, лежат остатки альбомов Артёма. Тех самых, куда он три года подряд, почти каждый день, зарисовывал своих персонажей, наброски лиц, целые сцены для манги, над которой корпел по вечерам после школы...