- Анечка, не смей разговаривать со мной в таком тоне! Голос моей Ани звенел от ярости, крик эхом разносился по нашей кухне! Той самой кухне, где мы клеили обои пятнадцать лет назад, споря до хрипоты из-за оттенка. Моя девочка стояла посреди комнаты, сжимая кулаки так сильно, что костяшки пальцев побелели, а короткие ногти, покрытые строгим нюдовым лаком, казалось, вот-вот вопьются в ладони. Я же просто застыла у плиты. В правой руке я держала старый металлический половник, с которого густыми рубиновыми каплями стекал на чистую плиту свежесваренный борщ...