Падает сердце в проклятые бездны,
Меркнут и мрут письмена…
Господи Боже! Владыка Небесный!
Что ж моя речь не слышна?
Где затерялись небесные лики?
Светлая музыка – где?
Подлые шёпоты, гнусные крики,
Ярость и алчность везде.
Молвишь – и вновь не дождёшься ответа,
Вспыхнешь – и станет страшней.
В чёрные бездны уходит планета,
Сердце летит вместе с ней…
* * *
Я снова отдаюсь устало
Осеннему лесному сну:
Иду своей тропинкой малой
И взвешиваю тишину.
Я знаю: там, во мгле угарной,
Смертей сжимается кольцо…
А здесь струится свет янтарный
И близко Вечности лицо...
Текст: Василий Геронимус Говорить о настоящей поэзии всегда сладостно и всегда непросто. Филологи, когда берутся судить о поэзии, прибегают к тем или иным терминам, пользуются заученными «измами». Но бывает так, что сама поэзия, вопреки нашей системе представлений о ней, переворачивает некие устоявшиеся понятия и побуждает по-новому взглянуть на то, что, казалось бы, само собой ясно. Бывает так, что свежий лирический феномен просто не укладывается в готовые «измы», ощущает в них тесноту прокрустова ложа...