Вглядываюсь в огни со своей высоты современной многоэтажки. Разные. Яркие, цветные, близкие и далекие. Но они всегда есть, в любое время суток и состояние погоды. Маленькие светлячки ни о чем, радующие взгляд. С ними лучше чем темнота. Они ведь символ надежды, движения и жизни. У Владимира Галактионовича Короленко, русского писателя, есть рассказ из 1900 года, Огоньки. Небольшой, но емкий...

На следующее утро, едва за Алексеем затворилась дверь, Ефросиния собралась в Заслонное. Наказав Николке чтобы, придя из школы, задал корове и двум овечкам корма, принялась натягивать тулуп. — Мам, а ты куда? — поинтересовался младший сын. — К бабке Манефе на Весёлый хутор, — соврала она. — Спина у меня разболелась, поправить надо. До Заслонного дошла быстро, ноги сами несли по дороге. Хоть и была она переметена вчерашней метелью, но Ефросиния шла, не замечая ни колючего снега, ни ветра, что хлестал в лицо...