Вглядываюсь в огни со своей высоты современной многоэтажки. Разные. Яркие, цветные, близкие и далекие. Но они всегда есть, в любое время суток и состояние погоды. Маленькие светлячки ни о чем, радующие взгляд. С ними лучше чем темнота. Они ведь символ надежды, движения и жизни. У Владимира Галактионовича Короленко, русского писателя, есть рассказ из 1900 года, Огоньки. Небольшой, но емкий...

Ночь, безлунная и непроглядная, лучше плаща-невидимки укрывала окрестности дачного посёлка, и Стас, чтобы не привлекать к себе внимания, не доезжая до центрального въезда, свернул направо и там, укрывшись за разросшимися кустами, выключил фары и заглушил двигатель. Прошло минут пять, но вокруг было тихо. Лишь где-то невдалеке тоскливо завыла собака, но тут же умолкла, успокоенная окружавшей её тишиной. Осторожно, практически беззвучно, открыв и закрыв дверь, Стас выскользнул из машины, пробрался...