Долгие годы чтение прозы Ивана Шмелева сталкивалось с неодолимым противодействием – она казалась мне вариантом слащавого лубка, немыносимо-приторной идеализацией дореволюционного жизненного уклада. Однако, с тех пор прошло много времени: оказались прочитанными «Няня из Москвы» и «История любовная», оставившие глубокий след в моей читательской судьбе. И вот, видимо, пришло время и для самой прославленной книги Шмелева – «Лето Господне», то ли сборника рассказов, каким она кажется поначалу, то ли полноценным романом, которым становится в финале...

И теперь еще, не в родной стране, когда встретишь невидное яблочко, похожее на грушовку запахом, зажмешь в ладони зажмуришься, — и в сладковатом и сочном духе вспомнится, как живое, — маленький сад, когда-то казавшийся огромным, лучший из всех садов, какие ни есть на свете, теперь без следа пропавший… с березками и рябиной, с яблоньками, с кустиками малины, черной, белой и красной смородины, крыжовника виноградного, с пышными лопухами и крапивой, далекий сад…  Долго собиралась прочитать, а теперь не могу найти слов, чтобы рассказать об этой книге...