Я прожила с ним пятнадцать лет и не знала, что он — убийца. По крайней мере, сам так считал. Письмо лежало на дне старой обувной коробки, между детскими рисунками Даши и выцветшими фотографиями нашей свадьбы. На конверте — почерк свекрови: "Олегу. Прочти, когда меня не станет". Я не должна была его открывать. Но руки сами вскрыли конверт, глаза сами побежали по строчкам — и мир перевернулся. "Прости, сынок, что заставила тебя молчать про Митю..." Я опустилась на пол спальни, зажав письмо в руках...