⚡⚡⚡⚡⚡ Утопия, праздник, воняет смрадом, Столы накрыты, явствами полны, Пируют мертвецы, забывшие Истоки, Надеясь, что они, попрежнему живы, ⚡⚡⚡⚡⚡ Дороги заросли, и родники иссякли, И улей городов, проказой осужден, Она спеша на Бал, чрез улей, метку ставит, На тех дверях домов, где Свет еще живет, ⚡⚡⚡⚡⚡ Оркестр бьет набат, проказа- томада, Пирует яви бал, и гробовщик молчит, Он приглашенный гость, в глазах его тоска, И список тех кого, чрез морок поведет, ⚡⚡⚡⚡⚡ А томаду несет, улыбка вся в крови,...

Автор: Валентин Юрьевич Катасонов