Шло время, и Скрипач и Скрипка создали немало красивых мелодий. Музыка, живущая в его душе, становилась все глубже и сильнее. Она была похожа на солнце посреди тьмы, на огонь в темноте.  — Моя любимая Скрипка! В моей душе зарождается настоящая Музыка! Я чувствую ее как никогда раньше! Это наша музыка! В ней и нежность, грусть, и восторг, и страсть, и отчаяние, и радость! Истинная Музыка. Я чувствую, что она полна Свободы! Она безумно красива! Музыка Любви! Это Симфония! На какое-то мгновенье восторг...

В пыльном зале старинного музыкального магазина, где время, казалось, замедлило свой бег, стояло оно – старинное пианино. Его черные клавиши, покрытые паутиной трещин, хранили молчаливую историю бесчисленных мелодий, радостей и печалей. В этот день, когда осеннее солнце пробивалось сквозь запыленные окна, на пианино играла Вика. Мелодия, льющаяся из-под её пальцев, была странной и притягательной. В ней слышались отголоски вальса, смутные ноты блюза, и что-то еще, неуловимо личное, словно Вика делилась с миром своей душой...