У костра, окутанные мерцающим светом, мы сидели, наши тени, словно заблудшие души, плясали на стенах полуразрушенного дома. Его обветшалые стены, приют для наших уставших тел, казались монументом ушедшим временам. Пламя, вырывая из сумрака лица, обнажало следы усталости, выветренные черты и глаза, в которых отражалась пережитая боль. Я только что закончил играть. Простая, выстраданная мелодия, извлеченная из старой, избитой жизнью гитары, найденной мной в одной из забытых деревень. Пальцы ломило,...