Есть поэты, молва о которых идет словно впереди их стихов. Это поэзия - на “на разрыв аорты”. Здесь поэт будто бы пытается компенсировать свое эго, думать по средствам стиха, сопереживать, передавать полутонами слова сокровенные тайны духа, форсированным криком, помноженным на гулкое эхо больших пространств. Или - шум больших поэтических премий. Но подлинная русская поэзия, особенно в ХХ веке, всегда была салонна, в пространственном значении этого слова. Некриклива и камерна. Потому что всегда шла...

И все исподтишка, все шито-крыто. И вот сидит на краешке порога Старуха у разбитого корыта.